Maturando

Pouso as mãos, sinto sua profundidade.

Transfixo o corpo e ponho em desordem,

Terra tenra, volúvel, vestida de história.

Colho, observo  partes e  eflúvio 

Quanta sensibilidade ao encontro da palma.

Lágrimas gotejam na cova.

Desfaço nódulos e  ao topar com o torrão

entendo o acaso do tempo.

Esquecido estava o pedaço para o cultivo.

Nada naquele corpo florescia, 

só tentativas de vitalidade,

Que há pouco foi atingido.

Conduzo a muda 

repouso seu colo 

Compacto, construo, rego e cubro

com capim o encontro do torrão e sua muda

Agora me resta irrigar....

É o peso do dorso

Volto a partida, com ira
Sem traço ou pecúnia
lhe regalo petúnias

Adormecido o ouvido
suplicam abrigo

cama quente
trago o café
sem pretensão qualquer


Só se conhece que no silenciar
os sentidos acalentam o gemido
da alma acabrunhada.

é o (seu) peso do dorso.

Grumixama

A alvura da cera que queima
resplandece fulgor e cegueira
Ofusca olhar que teima
alcançar o bálsamo das cerejeiras.

A mata e seus gorjeios
Orientam o passo certeiro
Tentado pelo aroma fresco
do pomo suave, carnudo
e avermelhado.

Ao acariciar o ramo
deleita-se com o perfume
Colhe o fruto firme
degusta com lascívia
a efêmera delícia terrena.

Vielas cinzas pintadas em ódio e terror

 rodeiam as ruas 

Submergida de corpos e gritos 

amortecem  luzes que trombam no asfalto.

Lágrimas suplicam e escarram  frutos doentios

que refletem a dor e infelicidade do plantio.

Árvores estateladas me observam
 indagam tacitamente

"Para onde seguir?"

E ao reparar as luzes rompendo 

as camadas de dor

Percebo que é preciso colorir 

transcender e começar de novo....

deixa estar

janela entreaberta
a toco modestamente
 deixo luz, brisa entrar

desabotoou os medos

arranco couraça
respiro profundamente
todo sentimento


bato a porta ao estrondo
ausente toda luminosidade
que recobria o sentido

me cubro de medo
costuro armadura
entoco
paraliso em posição fetal.

redescubro o que
deixei estar
sopro lamentos
esbravejo loucura
e aceito que não faço parte do jogo.

paisagem desértica

conduz o passo esguio,

que acena vagarosamente

ao gorjeio dos passarinhos.

andanças incertas 

eloquentes compassos

borbulha os batimentos
que brindam compassos.

e ao passar o passo 

estico

me dispo do tempo

que corrói a pele gasta

e desata couraça.

Dedução (?)

chegou a estação da pulsação. 

Mito em sementes

colhe em cores teu fruto

Perséfone

pouco sabes que amarras,

corpo em maldição.

a vida em  curso de ilusão

não faz perceber,

há algo além das flores

extrai o fruto, 

fixo aos olhos de Hades

aos poucos percebe,

tua vida se perderá

Perséfone como pecado tens beleza

o buraco a engoliu

fosse consumida pelo desejo

Tua mãe grita acende uma via

Perséfone

Colhe em ossos, teu fruto

e por sete sementes

vende tua humanidade.

 terça-feira, 4 de outubro de 2011